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Le cri des hommes rassasiés, les caravanes trompées. Au creux de leur ventre, un verbe rongé - sur le bord de la route, le feu de l'oubli, s'est éteint.
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Une langue, comme la pierre qui parle du vestige, tenant en ses bornes, et qui pourtant ne se sépare de rien. Sans se retourner, et sans accroche au néant, Est-ce le sourire de l'éternité, qui souligne le silence.
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